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下去。赫瓦贾拿了张报纸过来给他垫着，一口一口喂。阿卡季揪着报纸玩，玩着玩着脸色不太对，有点想吐，捂着嘴巴干呕。赫瓦贾把碗放下，拿着手绢让他吐，只吐出来两口，再喂，又吐，只能不吃了

    阿卡季吐得眼泪汪汪，可怜兮兮眨巴着眼睛，“我饿。”

    赫瓦贾摸摸他的小肚子，“我去叫医生给你看看。”

    医生来看过，记录下情况，“您身体还很虚弱，可能有排斥反应。但是必须进食，如果流食都不能接受，就暂时喝汤。过两天再看看。”

    阿卡季为了手术已经节食了一段时间，大怒，伸脚就踹人，“我要吃东西！我不管！”他闹腾起来谁都没有办法，赫瓦贾打发了人下去哄了半天终于哄好了，又要人煮了米汤来终于喝下去了，病人的脸色才稍微好一点。

    “我觉得你好像变了。”阿卡季看着窗外的天光暗下去，飞鸟高鸣，显得室内更加寂静。他目光空洞，有些失神，“你以前不会对我这么好。”

    赫瓦贾抚摸他的背脊，“这样不好吗？”

    阿卡季没有再回答他。他的眼神挪向了报纸，随意看了两段脸色一变，“这是谁写的？”

    赫瓦贾把手挪开，“。作者：尤拉?库夫什尼科夫。”

    “不可能，奥列格的小宝贝能写出这种东西来？”他两只手指把报纸掂起来，挑了个非常rou麻的句子，“‘女神的衣带被烈士的鲜血染红，那是国旗的颜色。’他以为这是真理报吗？他不是写的嘛？”

    赫瓦贾满怀意趣往下读，“‘战争的残酷并不是通过大量的死亡数字来体现，而是由每一个生命的终止来陈诉。我看到伊芙波娃躺在焦黑的土地上，她身下是积累的士兵尸堆。我只能把