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气于他不信任自己吗。生气于又一次失败？又一次脱离自己的掌控？

    你仔仔细细地端详自己的心，像是观察食材健康与否那样详尽，抬起头来，发现，什么也没有。

    “诶，你看了没，昨晚新闻发了，那个谁死医院里头了。”

    “谁啊？”

    “就那个十一高的啊，那个男孩，诶，就是坐你前面的那个。”

    “哦，疯啦的那个。”

    “哈哈，他家长都闹到学校去了。”

    “诶，他疯了是什么样啊，我听说是撕试卷，自残？用笔捅自己？吃试卷橡皮？听说他是在医院里自杀了。”

    “谁知道，指不定是他爹妈把他逼死的，趁他死了再讹学校一笔。”

    “说不定是学校不做人呢，不过我听十一高挺自由的呀，都不强制早读晚读。”

    “谁知道呢，新闻就说他死了。诶，放学去不去玩？离出成绩还有好几天呢。”

    “走啊走啊，去哪？死呆子你也给我去，不许当死宅。”

    她们谈论着与你相关的话题，你不曾插进任何一句。

    你只回忆起考场上的那一幕，在那个被校长称为“寒门最后一次跨越阶级”的决斗场上，坐在你前桌的男生突然站起，将试卷撕裂成了两半。

    啊，他死了啊。

    你记得他的呼吸，记得他翻试卷的速度比你快，记得他在试卷上擦擦写写的频率。他穿着深蓝与深红的拼接T恤，因为高考不让穿太复杂的衣服。

    这样一个人，他死了。

    你们很快把他忘一边去，就像你那时埋头沉浸于写自己的题，仅有那么一瞬间会分神想：少了一个竞争对手。

    之后的那段假期，非常非常偶尔短暂的时刻，